Lejos te oigo
contemplo tu sonido
en tu mirada me desago
en tus labios me hundo
La utopia eres
el sueño hermoso
aquel dificil de soñar
aquel imposible de creer
tu, ardiente corazon
mi complemento
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nothing's gonna change my own feeling
"Bailando , para no estar muerto
"Escribir- dije al cabo de un momento-. ¿Escribir?
-Para no estar muerto- dije-, como usted.
-Yo?
-Sí- dije. sonriendo ahora -. A las tres de la mañana escribo, escribo ,¡escribo!"
Ray Bradbury
-Para no estar muerto- dije-, como usted.
-Yo?
-Sí- dije. sonriendo ahora -. A las tres de la mañana escribo, escribo ,¡escribo!"
Ray Bradbury
Yo, el vagabundo
El vagabundo se presenta, con sus intocables ojos de acero, su dura piel, pero su corazon lleno de sentimientos ( algunos sentimientos trastornados). Como todos , él se queja , pero tambien halaga con un senxual entonación. Deja de lado lo maquinal, y abre la puerta a la expresión; Estas mediante las palabras... algunas suaves, tiernas , dulces; otras , funebres, lugubres, ruidosas para el oído... pero no dejan de ser lo que son : palabras que trasmiten un sentimiento ( no eventual).
Ese vagabundo habita donde quiere ( tambien hay mas de uno, mas de dos, mas de tres... muchos)
Quien estara escribiendo en este momento...?
Ese vagabundo habita donde quiere ( tambien hay mas de uno, mas de dos, mas de tres... muchos)
Quien estara escribiendo en este momento...?
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